tag:blogger.com,1999:blog-106402682012-02-04T15:06:25.319+01:00A.noreply@blogger.comBlogger3361100tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-28601007880167694482011-07-31T23:47:00.000+02:002011-07-31T23:47:20.556+02:00

Hubo un tiempo en que Caravaggio me gustaba más que ningún otro pintor, porque lo veía franco y sin matices, y a sus cuadros fogonazos de luz dura sobre dura oscuridad. Las personas me parecían así, llenas de sombras aunque con instantes luminosos, y pensaba que, si Dios existía, nos vería a nosotros de esa manera un tanto inclemente. Porque la cualidad de Dios sería justamente ésa: la

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-88774395172573110802011-06-26T12:05:00.005+02:002011-06-26T12:09:23.038+02:00

Este maravilloso desnudo se iba a llamar así : La Ola. Luego su autor le puso lo de La Perla y la Ola, sin saber que lo de la perla a mí me iba a parecer  una cursilada, pero seguro que con buena intención. Bien, el título tenía su sentido, y  lo explica estupendamente el señor del vídeo enlazado, pero por mí que se quede con La Ola. Mostrado por primera vez en el Salón de París de 1862,

A.noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-86056883643666098712011-05-15T12:14:00.003+02:002011-05-15T12:18:01.704+02:00

 Hoy hace el típico frío engañabobos de Madrid, el cual consiste en que, después de un día cálido, cuando el personal ya se ha quitado las mangas y los abrigos, coge y baja el viento de la Sierra y nos deja a todos, propios y forasteros, con cara de eso: de bobos. Y tiritando. Es un vientecillo que ayuda, no obstante, despejar las ideas. A mí se me ocurre, por ejemplo, viendo el Menipo de

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-66332711292992288212011-04-17T19:31:00.002+02:002011-04-17T19:36:35.079+02:00

Desconozco el cómo y el porqué esta señorita ha ido a parar a esa caverna, pozo o cualesquiera otro destierro bajo tierra, obligado o voluntario. El cuadro es Solitude, de Frederick Leighton y ahora tenemos la oportunidad de contemplarlo en la exposición Heroínas. A lo mejor la dama ha tenido que escuchar tantas gilipolleces en su vida que al final ha decidido no escuchar nada más y, drástica,

A.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-89845544725731871302011-04-10T11:49:00.000+02:002011-04-10T11:49:37.433+02:00

La de hoy es una mañana sutil, no sabría decir por qué. El mundo se cae a cachos como siempre; la luz de la primavera nos sigue inundando en su magia de promesas casi siempre falsas, y sin embargo ahora mismo, en este preciso momento, lo que a mí me rodea es un océano de expresiones pacíficas. Pienso que hoy es más injusto que nunca que a la gente buena le sucedan cosa malas. Incluso que a la

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-31673334673589268842011-03-27T12:10:00.001+02:002011-03-27T12:11:56.755+02:00

Hasta la palabra que lo nombra es hermosa: lapislázuli. Marco Polo lo trajo a Europa desde aquellas montañas lunares que después se llamarían Afganistán, y aquí llegó a valer cuatro veces más que el oro. Era el tinte predilecto de los reyes. Por supuesto, se extrajo de él el color adecuado para la Reina del Cielo: el azul de la Virgen. Mucho habría que escribir para contar cómo la Humanidad

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-85034632108787618232011-03-13T11:47:00.001+01:002011-03-13T11:49:32.653+01:00

Ayer alguien intentó convencerme de que la gente se tiene bien merecida la crisis. La persona se refería a la gente normal y corriente y argüía que "hemos" (¿?) vivido por encima de nuestras posibilidades. De los que mangonean y provocan las crisis no decía nada, más bien le parecía normal que los dueños del cotarro quieran seguir siendo los dueños del cotarro y en realidad la culpa es nuestra

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-11553367979951132112011-03-07T22:09:00.002+01:002011-03-07T22:16:07.825+01:00

Cuando yo era muy joven, viví una relación intensa con la Antigüedad. Y no es que ahora la ame menos: es que la vida está llena de cantos de sirena que me distraen y por eso la traiciono con frecuencia. Por supuesto, los resultados de mis traiciones acostumbran a defraudarme. La vida es fea cuando las personas no creen en la belleza. La belleza estaba lejos, por tanto. Lejos en el tiempo y en el

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-84979323882053763132011-02-27T12:35:00.000+01:002011-02-27T12:35:04.475+01:00

Recuerdo haberme quedado estupefacta ante este cuadro cuando lo ví por primera vez. Fue de pequeña, en un libro precioso llamado Estampas de España que rulaba por la casa de mi abuela y que había sido editado para niños durante la República. Un libro que resultaba chocante para una niña nacida y educada en pleno franquismo, ya que enseñaba valores muy diferentes a los del colegio. Aunque la

A.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-3596494003582863842011-02-20T12:13:00.000+01:002011-02-20T12:13:54.336+01:00

Esta noche he soñado que vivía en una cabaña con patas. Se ponía en movimiento cuando a ella le daba la gana. No, no era una roulotte ni nada parecido; sencillamente pertenecía a la subespecie de las cabañas con patas y se movía cuando tocaba y ya está. Hoy no se divisa ni un sólo japonés en el Museo, ni con kimono ni sin kimono. A lo mejor es demasiado pronto. A lo mejor están por ahí,

A.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-76425405299212794752011-02-13T11:47:00.000+01:002011-02-13T11:47:40.977+01:00

No hay nada más plúmbeo que las clásicas galerías de retratos. La estúpida exhibición de unos señores y señoras que no han hecho otra gracia en esta vida más que nacer con suerte; las semblanzas grandilocuentes por encargo; las majestades, aristocracias, sapiencias y beaterías varias diseñadas por pedantes, a mí me causan sopor. Pasa en la pintura, pasa en la literatura y pasa en la vida, donde

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-72028050875663205912010-11-15T21:52:00.003+01:002010-11-15T22:24:42.492+01:00

Y viajaremos al fondo de la calle,para no volver nunca,transportados en las ondas concéntricasde una canción antiguahecha de estupidez sentimental,chapada en metal falso de esperanza,made in estrellas de veranoen noche de verbena.Viajaremos.Todos, a cierta edad,somos guerrerosdevastados pero vencedores.O casi vencedores.O tal vez en exceso devastados.O -esto seguro- siempre sometidosa la

A.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-90000050845096634602010-11-01T07:51:00.004+01:002010-11-01T08:24:06.433+01:00

Brunhilde está soñando, rodeada de fuego.Primero sueña con las huellas de un niño en la arena. La espuma las borra enseguida.Después ve nacer la primera hoja de trébol del mundo. La ve desde el ojo de una ardilla imposible que vive en un bosque gigante y oscuro.Y se sueña cabalgando sobre una galaxia que es un laberinto. En el centro de ese laberinto, se descubre a sí misma soñando.Pasa un

A.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-68218364816880366652010-10-30T11:37:00.002+02:002010-10-30T11:41:45.521+02:00

(...) -McLuhan, yo ya te he hablado de mi prima Constance O'Reilly, la que se crió conmigo en la verde Irlanda. Sabes que vive en Brooklyn y que, en las fiestas señaladas, nos pone a bailar a todos en el patio trasero de su casa, eso sí, después de habernos cebado con un guiso cerdo y patatas, además de una buena cerveza. Verás, desde que me alcanza la memoria, recuerdo haber visto bailar a

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-50047389979801962772010-10-11T19:20:00.005+02:002010-10-14T20:27:39.140+02:00

A fin de cuentas, ¿quién era Curtis Racket?Alguien que te encontrabas a diario por los pasillos del metro. Alguien que, por todo lenguaje, imitaba los sonidos que se pueden escuchar en las alcantarillas. Un solitario más, un perdido, uno del que se contaba que de joven había sido actor. Eso se sabía y poco más. Que vivía en algún lugar entre Beverly y Church sí era un hecho debidamente

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-48031650938137696542010-10-03T21:11:00.007+02:002010-10-03T22:18:03.404+02:00

Hay una raíz en este bosque, nacida más profunda que la vida. Es una raíz como un conjuro; si lo pronuncias, te partirás en dos. Vas andando, tropiezas y clavas las rodillas en el barro, y oyes las carcajadas de las hojas, y ves el cielo como un rompecabezas y entiendes que te llamas asesino, igual exactamente que cualquiera Pero espera, mira, ya te has desdoblado: el niño que recuerdas haber

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-73152778939681484482010-09-19T22:40:00.001+02:002010-09-19T22:44:01.418+02:00

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-18492961792243124162010-09-06T00:10:00.005+02:002010-09-06T13:15:00.340+02:00

Fue el día que murió Sergio Dalma. Te vi apoyado en la tapia del cementerio, con tu sonrisa de chulo y tu cigarrito desdeñoso colgando en el borde de la mismísima chulería. Y claro que seguías llamando la atención del género humano, provocando libidos y calentando esperanzas. Igual. Estabas igual. Los años no habían pasado por ti más que para volverte más guapo si cabe. ¿Por qué en el pasado

A.noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-88104307456924532832010-08-10T00:06:00.006+02:002010-08-10T14:09:03.405+02:00

Ella nació de espuma de una cerveza rubiaal soplo de unos labios de plástico mordidoen el apocalipsis cotidiano de un bar.Empezaba otra noche y, minúscula leyenda,te miró desde el filo y te quiso para sí.Conquistó tu chaqueta de un heroico salto:sabía que en tu bolsillo estaba su región.Allí tintinea y ríe y escribe obscenidadesy llora y se lamenta y te pide imposiblesy te canta canciones que

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-34800414013101380182010-07-22T22:09:00.005+02:002010-07-22T22:19:36.993+02:00

"Para saber de amor, para aprenderle,haber estado solo es necesario.Y es necesario en cuatrocientas noches-con cuatrocientos cuerpos diferentes-haber hecho el amor. Que sus misterios,como dijo el poeta, son del alma,pero un cuerpo es el libro en que se leen.Aunque sepa que nada me valdríantrabajos de amor dispersosi no existiese el verdadero amor.Mi amor,íntegra imagen de mi vida,sol de las

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-74840836288747411972010-06-09T00:10:00.009+02:002010-06-09T12:00:51.651+02:00

Nada le gusta más a Batman Migueláñez que sentir el viento en la cara cuando, libre e intrépido, surca el asfalto a lomos de su moto.Bien es verdad que tampoco es que surque mucho. En realidad sólo surca la carretera del polígono industrial Matapelona, en las afueras de Alcorcón, y, más específicamente, el kilómetro y medio que va desde la glorieta de Cojinetes Fluch a la de Profilácticos La

A.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-58801199588239633212010-05-24T00:08:00.016+02:002010-05-24T15:26:37.766+02:00

Algunas horas estoy como idiota,idiota clavada mirando al cristaly a la calle detrás del cristaly a los agujeros de rata del sueloy a la idiota canción de la noriay a las putas canciones de amory a las canciones que cantan las putasque se enamoraron bajo mi ventanahaciendo caso omiso de mis advertencias(eletésiyolie, je ne peux l'oublier)Al rato el viento, desde los altavoces,amenaza otra vez el

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-77628513251993566162010-04-14T23:40:00.003+02:002010-04-14T23:48:31.071+02:00

Ya hace un año. Qué fácil hubiera sido portarme como una niña buena. No sacar en la conversación el incordio ese del enamoramiento. No preguntar. Y, si acaso preguntaba, no escuchar la respuesta. Conformarme con el papel secreto y oscuro que me tocó en tu reparto. Fingir que no me sentía culpable y fingir que no te sentía culpable. Y puede que hoy hubiéramos celebrado el 14 de Abril otra vez.

A.noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-21348773007209433012010-01-31T21:36:00.010+01:002010-02-09T16:49:07.769+01:00

La señorita Jezabel Sevenseas, natural de Chinchón, mira fijamente su teléfono móvil. Hace cinco horas que envió un mensaje a su amigo Trencavel Pinostrés, natural de Badalona, y todavía no ha recibido respuesta. El texto del sms decía: "Te voy a mandar unos bollos de anís de mi pueblo, que me han dicho que son afrodisiacos". Ante el ominoso silencio de Pinostrés, Jezabel Sevenseas duda, se

A.noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-37795851501925534312010-01-24T22:40:00.000+01:002010-01-24T22:41:20.059+01:00

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-86417965445804752502010-01-09T22:28:00.009+01:002010-01-10T09:44:17.043+01:00

Tenían los antiguos una existencia corta, pero jodida.La esperanza media de vida no subía de los cuarenta-cuarenta y cinco años.Cualquier infección en una muela, cualquier herida causada por un clavo herrumbroso, cualquier resfriado común, proporcionaban un pasaporte directo al cementerio, y eso por no hablar de la mortalidad de mujeres en los partos o de la supervivencia media de dos a tres años

A.noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-69518125470573709982009-12-22T20:40:00.001+01:002009-12-22T20:43:46.596+01:00

...excepto a los toros.(Viñeta de El Roto en El País de hoy).

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-86739862331559501342009-12-16T00:17:00.005+01:002009-12-16T00:40:14.491+01:00

LLevas un corazón azul tatuado en el pecho. Un falso corazón de color ártico que usurpa los latidos del auténtico. Y tienes a tres esqueletos colgados en tu armario, colocados por orden alfabético. Cada mañana, al levantarte, abres las puertas del ropero y recitas sus tres nombres, que nunca se te olvidan. Después te vistes con tu traje elegante y, bajo la camisa impoluta, ocultas con esmero el

A.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-37570454622721540852009-12-06T22:22:00.003+01:002009-12-06T22:25:23.225+01:00

Que no se diga, hombre. ¡MARIKISMAS!(Qué delgadita. Mola)

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-Los Retratos Funerarios de El Fayum (ss. I al III d.C.)Miradas profundas como ventanas hacia la noche. Los pintores los conocieron cuando aún vivían, los retrataron con su expresión más serena y los dejaron así para siempre: contemplándonos, sombríos y tranquilos, desde el umbral del otro lado. Si los muertos nos miran, así deben ser sus ojos. ---------------------------------

A.noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-6530767894315951922009-11-10T21:48:00.001+01:002009-11-10T21:49:27.755+01:00

A.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-5609802123573747962009-11-05T10:04:00.010+01:002009-11-05T11:05:54.843+01:00

Desde que -el año de las siestas largas- se rió tanto que se cayó de culo, Elena es la directora del Coro de la Risa. I.-Un día antes de la primavera, el Coro de la Risa sale a pasear por el Bosque. Vagabundean sin orden ni concierto, enunciando los mismos problemas sesudos de todos los años, como: si un pavo real se sube a un árbol y ya no se atreve a bajar, ¿se convertirá por la noche en un

A.noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-61387319999791268792009-10-24T09:45:00.002+02:002009-10-24T10:15:07.296+02:00

Dedico este bonito vídeo a todos los súpermachos y megamanes, rompecorazones y rompe-otros-chismes, atractivos de la muerte hasta la muerte, pichadulces fotogénicos, culoinquietos (pero apoltronaos), amantes experimentados, piquitos de oro, mentirosos compulsivos, donjuanes de capote airossso que nos dejan turulatas con una mirada asá y orgasmáticas perdidas con sólo mostrarnos -generosos- los

A.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-62581916099900815722009-10-19T20:40:00.006+02:002009-10-19T21:42:10.330+02:00

-Los Delfines del palacio de Cnossos (1500 a.C.):Los minoicos, en su isla entonces boscosa y plagada de extrañas criaturas medio-humanas, pintaron la alegría de vivir más inocente y salvaje. Esos delfines llevan tres mil quinientos años gritando que hay que jugar.Jugar sin tregua y sin culpa, antes de que nos devore el Minotauro.-El Sueño de Arturo en Avalon, de Edward Burne-Jones:El Rey Arturo

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-6601270028667307972009-10-16T23:03:00.010+02:002009-10-17T00:24:01.727+02:00

Cuadros. A mí me gustan casi todas las pinturas, incluso las más cutres que se ven por ahí. Pintar es volver a la infancia y jugar, igual que escribir es volver a la infancia y recuperar los cuentos. Los artistas son esa gente que tiene la inmensa suerte de pasarse la vida jugando, que viven dentro de la belleza y han aprendido a enseñar su mundo a través de una ventana enmarcada.Me gustan casi

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-22888254315901021262009-09-30T20:28:00.002+02:002009-09-30T20:44:53.549+02:00

Todo un hallazgo, este documental.Destaco parte del texto:'Entre los 45 músculos de la cara, excepto los que necesitamos para masticar, besar, olfatear y soplar, todos los otros sirven para expresar emociones. Cuanto más articulado y complejo es el carácter...más individual es la expresión de nuestra cara... ¿Por qué las mujeres ya no pueden aparecer en la pantalla con su verdadera cara? ¿Por qué

A.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-61753927377866992202009-09-26T08:54:00.004+02:002009-09-26T09:06:41.231+02:00

No soy fan-fanática, pero de mayor quiero ser Madonna en este vídeo: bailando entre coros y bailarines sobre el asfalto de las ciudades llenas de leyendas; acariciando enigmas entre velas, imágenes que lloran y cruces que arden.Y que la Gran Solista de la piel oscura me coja en sus brazos y me lance a las nubes.

A.noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-20316225302609935552009-09-23T23:18:00.003+02:002009-09-23T23:25:02.162+02:00

Amo a Quim Monzó.Copio y pego de La Vanguardia de hoy---------------------------------------------------------------------------------- Regidos por Libros Caducos"Los conservadores - sobre todo americanos-tienen tendencia a utilizar frases de la Biblia. Si está escrito en el soi-disant libro de los libros, es la Verdad. Por eso, para oponerse al matrimonio entre

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-58957538790015902572009-09-12T02:28:00.013+02:002009-09-12T09:16:25.604+02:00

Cuando Solsticio Fernández entra en una iglesia, todas las imágenes sagradas vuelven la cabeza para no mirarla. No es de extrañar: Solsticio es hija del Príncipe de las Tinieblas y de una agraciada señorita, llamada Conchi, que ejerció de bruja hippie durante los años setenta. La concepción de Solsticio tuvo lugar en un aquelarre celebrado la noche de San Juan de 1976 -de ahí su bonito

A.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-57691396015238789942009-08-21T20:09:00.004+02:002009-08-21T20:20:53.669+02:00

Yo no quiero ser aireque alborote tu pelo,ni mandar a mis palabrasa perderse en el viento,ni ofrecerte la lunacomo ofrecen los necios.Sólo quiero mirartey quererte en silencio.Yo no quiero ser lluviani empaparte de sueños,ni vivir de las cosasque han pasado hace tiempo.No pretendo ser nadamás allá de los cielos.Sólo quiero ser tuyoy ofrecerme a ti entero.Yo no quiero ser nubede ningún firmamento,

A.noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-88220862375471434222009-08-18T21:41:00.007+02:002009-08-18T23:59:35.868+02:00

Treinta y pico grados marca el termómetro a semejantes horas de la noche.Por estas fechas se me ocurren mil asuntos dispersos, pero luego no llega a cuajar ninguno. Otro día saldrán del tirón cuatro o cinco cuentos y no tendré tiempo ni de pensarlos como Dios manda. En fin.Siglos atrás, cuando yo todavía tenía ese extraño apéndice llamado marido y mi hija, ahora a punto de cumplir los diecinueve,

A.noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-14352087990673202532009-07-26T10:42:00.003+02:002009-07-26T11:43:41.390+02:00

No puedo estar más de acuerdo. Esto es lo que está pasando y gente de dentro, si le preguntas, te lo confirmará: el desastre no ha hecho más que empezar.Y hay que ser auténtica basura -o subnormales profundos, esto nunca dejó de ser una posibilidad- para destrozar a conciencia, favoreciendo a los colegas de la sanidad privada, un edificio del que dependen vidas humanas.

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-92066799453134098172009-07-14T00:35:00.004+02:002009-07-14T01:10:24.524+02:00

Veo desde las ventanas de la casa el alboroto de las olas.Estoy, como en un sueño, en la vieja galería de cristales polvorientos. Aquí me siento a escribir las historias que luego tú nunca leerás hasta el final. Y, mientras las escribo, miro hacia el abismo azul oscuro y huelo la tormenta que se acerca. Pero lo que yo intento retratar con palabras es un campo de trigo y margaritas, un cielo sin

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-31665463933587873762009-07-05T08:13:00.008+02:002009-07-05T12:44:18.773+02:00

Leído en El País de hoy: un artículo muy acertado, del que me gustaría señalar estos párrafos:"La causa mayor de este gran retraso social es la falta de voluntad política de los sucesivos gobiernos españoles de aumentar los ingresos al Estado e incrementar sustancialmente el gasto público social a fin de converger socialmente con los países de la UE-15. Las fuerzas conservadoras y liberales

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-67622744076223475062009-06-30T01:24:00.003+02:002009-06-30T01:33:55.645+02:00

Un veraniego regalo para la vista. Made in Aspasienka Films, :-))

A.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-57564331557548320982009-06-24T23:05:00.008+02:002009-06-25T00:33:35.132+02:00

Hoy me han dicho que se me nota el cansancio, y también las ojeras y el bajón de energía. Y todavía, antes de las vacaciones y del cierre de nómina, me queda por rematar una pila de asuntos-putos expedientes. Y después dejarlo todo organizado, atado y bien atado, para así alimentar una de mis fantasías favoritas: la que presagia el hundimiento de la oficina en el mismo momento en que yo (Ah...¡

A.noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-90311235467359947912009-06-10T23:01:00.009+02:002009-06-11T00:20:59.357+02:00

Entrarás en la casa torcida. Tocarás las paredes con ángulos en los que quedarán atrapados tus dedos. Seguirás los corredores que se pierden hacia un agujero minúsculo. Y las líneas no paralelas que convergen hacia escalones inversos. Contemplarás a los rebaños arácnidos pastando motas de polvo en los espejos rotos y escucharás la melodía cristalina del frotar de sus patas. Y no te olvides de

A.noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-43700398681913366162009-05-27T00:08:00.004+02:002009-05-27T00:29:58.061+02:00

De joven escarbé mucho en bibliotecas, detrás de ellos. Alguna conclusión sí saqué, y alguna buena nota en Historia Medieval, pero esto resulta ahora (que no en aquel entonces) irrelevante. Lo que cuenta es tener esta noche su sonido, el de los trovadores provenzales, tan al alcance del oído, gracias a esto de la internet. Me hipnotizan. No es una música facilona de digerir, lo sé. Es poderosa y

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-76250103190686022202009-05-20T20:03:00.005+02:002009-05-20T21:28:58.852+02:00

Lamento la dejación en que tengo el blog, pero la verdad es que ando completamente saturada de trabajo y otras cuestiones. Por ejemplo, me enorgullece anunciar que he pasado a Nivell 2 de Català, así que pronto, cada vez que abra la boca, me saldrán subtítulos a la altura de los pechos. Seré una pechugona con subtítulos.Ojalá fuera cocinera, por ejemplo: un trabajo que no te deja los sesos

A.noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-90847922292116067392009-04-29T23:11:00.005+02:002009-04-30T08:31:35.243+02:00

Cuando escribo, elijo una canción y la escucho muchas veces.Cuando escribo, siempre tengo la sensación de que algo muy importante se me está olvidando.Cuando escribo, pienso en la cara de gente que ya está muerta. Pienso en lo mucho que amaron, y me alegro, porque me recuerdan a un coro de gospel. Y también me entristezco, pero esto último es puro narcisismo.Cuando escribo, si alguien me habla,

A.noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-63222924329445300192009-04-28T01:11:00.004+02:002009-04-28T01:39:29.320+02:00

Nunca le dije a Moon que me acordaba de él cuando escuchaba las canciones de Leonard Cohen.Nunca le dije a Moon que una vez miré la palma de mi mano y me lo encontré en la línea más profunda. Sí, encontré la inicial de su nombre cruzando esta planicie desolada entre el dedo corazón y la muñeca.Nunca le dije a Moon que le ví a menudo sentado en la barandilla del paseo. Fumaba en silencio mirando

A.noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-46017413380970560772009-04-06T23:59:00.004+02:002009-04-07T08:33:55.577+02:00

John Denver y una servidora hemos pasado la tarde juntos elaborando este bonito vídeo. Él ha puesto la canción y yo las fotos. Créanme que al revés hubiera sido mucho peor para sus oídos de ustedes.La letra de Annie´s Song viene a ser, traducida, la siguiente:Tú llenas mis sentidoscomo una noche en el bosquecomo las montañas en primaveracomo un paseo bajo la lluviacomo un océano azul de ensueñotú

A.noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-18574116562798077812009-04-01T23:52:00.005+02:002009-04-02T00:12:44.853+02:00

Ahora que papá se ha dormido con el movimiento del tren, nosotras podemos hacer nuestros planes.Estamos sentadas muy juntas las tres y todo el camino nos hemos turnado en el sitio de la ventanilla, pero el paisaje se ha vuelto aburrido. Siempre, siempre todo termina por volverse aburrido, dice una nosotras y las otras dos asentimos porque estamos de acuerdo. Es mejor que murmuremos y espiemos a

A.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-54952274256859234672009-03-29T22:43:00.003+02:002009-03-29T22:48:38.739+02:00

... será otro bonito lunes en el camarote de los Hermanos Marx.Ahí me verán ustedes. Pa servir.Gracias, Rafa, :-D

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-7028465515417109632009-03-27T20:42:00.000+01:002009-03-27T20:43:58.434+01:00

Oh, stand by me...

A.noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-39514426770407200342009-03-22T10:11:00.007+01:002009-03-22T11:07:30.940+01:00

Yo tuve un tío abuelo guardia (nunca he tenido muy claro qué tipo de guardia era, quizá mi hermana lo sepa mejor), que fue destinado a Barcelona y se enamoró de una señorita de la localidad, anomenada Berta. Se casaron, se la trajo a Valdelaguna, tuvieron retoños y, desde aquel entonces, Cataluña (entonces era con ñ) significó en mi familia un lugar remoto y misterioso de donde llegaron Las

A.noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-17140253782899142802009-03-16T22:54:00.003+01:002009-03-16T23:27:33.653+01:00

Nosotros llevamos una araña hambrienta tatuada en el vientre. Nos reconocemos mutuamente sin la menor dificultad. Basta con una sola mirada de deseo para que corramos a escondernos en cualquier casa abandonada. Allí copulamos y después uno de los dos destroza al otro a dentelladas. Procuramos olvidar el incidente escuchando canciones de manera obsesiva. Cientos, miles, millones de veces, hasta

A.noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-82733829317209637472009-03-15T22:27:00.008+01:002009-03-22T11:09:20.486+01:00

En alguno de estos atardeceres dorados y pimentón, perfectos después del frío absurdo de este invierno, he sabido que comienza la cuenta atrás. Es un síntoma de mayoría de edad, creo, a pesar de que mi hija de dieciocho años sostiene que hacia donde me encamino a pasos agigantados es hacia la adolescencia*. Y tengo tantas cosas que hacer en los próximos años que ando impaciente por comenzar, como

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-62160613023296327502009-02-19T22:52:00.002+01:002009-02-19T22:59:00.606+01:00

Otra preciosa cancioncilla castellana.

A.noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-41213848973712828602009-02-16T23:13:00.003+01:002009-02-17T08:10:55.450+01:00

En el corazón de mi tierra hay una leyenda que es triste y alegre, y que no es ni triste ni alegre.Dice que tendrás que llegar cabalgando hasta la orilla del mar, para cantar allí tu canción. Que, cuando tu canción llegue a oídos de la Reina, no habrás de temer a la muerte.Que, cuando la muerte te haya sepultado con barro y piedras, te verás crecer como una semilla y florecer hacia el cielo, con

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-45139822024225447022009-02-14T09:53:00.002+01:002009-02-14T09:57:27.014+01:00

...que estamos de parranda......lerelele...

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-3711917646249347742009-02-08T23:19:00.003+01:002009-02-08T23:47:36.155+01:00

En el último piso vive el pintor.Leonora, agitando sus enaguas y su vestido azul sobre los escalones de madera, le sube el café cada día. El pintor la saluda con un beso en la frente. Juegan a adivinanzas incomprensibles para el resto del mundo.-¿Qué hay dentro del hilo?-dice uno.-Un laberinto-responde el otro-, pero sólo si tiras de la hebra lo suficiente. Y se ríen.El pintor es viejo. La piel

A.noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-15454443552967459432009-01-20T21:05:00.004+01:002009-01-20T21:19:14.629+01:00

Las maravillas que se encuentra uno caminando por el youtube. Aquí,Miriam Makeba y Harry Belafonte. Vídeo de meganthemegan.A ver si éste dura, porque es algo realmente hermoso.MALAIKAMalaika, nakupenda MalaikaMalaika, nakupenda Malaika,ningekuoa ndege, ningekuoa dada,mashindano mali sinawe,ningekuoa Malaika.Fedha isasungue roho yangu,fedha isasungue roho yanguningekuoa kidege, ningekuoa dada,

A.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-37713823857240419212009-01-14T23:50:00.005+01:002009-01-15T14:44:43.719+01:00

Sabed, queridos niños, que en las últimas Navidades el Rey Mago se enamoró de la stripper. Dicen que la historia empezó porque Melchor pisó una loncha de choped abandonada en el suelo del centro comercial. Patinó sobre ella algunos metros, se enredó con la túnica y se despanzurró enterito en las frías losas, todo esto ante no menos de mil quinientos tres espectadores consternados. Cuando se

A.noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-63911498839143564292008-12-30T22:45:00.004+01:002008-12-30T22:49:55.988+01:00

Por más que me encuentre un tesoro en las fuentes del Nilo...

A.noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-11837149797169992892008-12-27T07:49:00.007+01:002008-12-28T07:26:27.550+01:00

El leñador Astolfo se ha convertido en esclavo sexual de un hada.La encontró en el bosque cierta mañana de mayo. Estaba sentada con las piernas colgando de una rama de arce, colocándose las alitas y retocándose el maquillaje en un espejo roto. Lo primero que hizo, aprovechando el estupor de Astolfo, fue saltar sobre él y desnudarle. A continuación le arrebató la virtud sin más preámbulos.El pobre

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-12868026815529083972008-12-19T00:32:00.003+01:002008-12-19T00:46:15.061+01:00

Setentero italiano, arrebatao como un pappalardo cualquiera, sea un pappalardo lo que quiera ser.1979. Se apagan las luces, empiezan las lentas y hala, a palpar.Ricominciamo.Me encanta, ragazzi,:-)))

A.noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-64626488884437689662008-12-17T23:15:00.007+01:002008-12-18T00:23:13.322+01:00

Qué mona, pero qué mona va la niña. Blanca y radiante, con sus buenos seis mil euros en trapitos y floripondios. Así se luce el gilipollas de mi hijo, casando por todo lo alto a la primogénita. Y los del pueblo venga de darme palmaditas: "que se le casa la primera nieta, doña Valentina, sea enhorabuena". Y yo les contesto que a mí qué me importa, y entonces mi nuera ("¡qué cosas tiene usted!")

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-42690916670367016942008-12-04T00:31:00.002+01:002008-12-04T00:41:44.405+01:00

El día de hoy -y esto no es cuento- ha empezado como muchos otros: con una escena de rabia y de cómo-ha-podido-pasarme-esto-a-mí de alguien que ha visto reducidos sus ingresos a menos de una tercera parte de la noche a la mañana. Alguien que, como la mayoría, ha vivido por encima de sus posibilidades y se ha confiado en el espejismo de riqueza de los últimos años. La cara de ¿y ahora qué hago yo?

A.noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-60396377627264490902008-12-01T21:55:00.004+01:002008-12-01T22:55:25.830+01:00

Este con movimiento y eso. Sinforosa Films pa servirles.

A.noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-71186201700198017702008-11-28T01:09:00.002+01:002008-11-28T01:12:26.156+01:00

Yo también me he apuntado a elaborar chorraditas de estas. Es entretenido.Igual está un poco chapuza, pero va con mu buena voluntad y, como es el primero...Ustedes lo disfruten.

A.noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-81201480675925678112008-11-26T21:47:00.002+01:002008-11-26T21:52:33.976+01:00

Siempre me gustó Desperado, sobre todo las primeras escenas. Si yo cambiara de sexo, querría ser ese mariachi. Puede que alguna vez lo sea de todas formas.

A.noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-56888548861218472832008-11-26T07:38:00.004+01:002008-11-26T07:47:06.393+01:00

En esta página-tienda virtual están los primeros diseños para camisetas de la señorita Alicia, Eternal Rain para los mundos internáuticos y diseñísticos. Pasen y vean, yo voy a limpiar las babas del teclado.

A.noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-51224723212482168572008-11-22T17:13:00.002+01:002008-11-22T17:18:23.040+01:00

A monsieur Perignon le apasionan las mujeres gordas. No las entradas en carnes ni las rellenitas, ni siquiera las rechonchas o las orondas, sino las esplendorosamente gordas como monumentos de carne desplegados al sol.De pequeño, monsieur Perignon se quedaba embelesado durante horas mirando a su abuela. Ella era una abuela de verdad muy gorda. A diario, después de comer, se sentaba en el sillón a

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-28171282738045828222008-11-19T22:10:00.007+01:002008-11-20T08:05:39.925+01:00

Decía que me amaba y por eso insistió en que le mordiera el cuello.-Pruébeme, señorita -suplicaba-. Quizá le sabré raro al principio, mi vieja carne puede que tenga un regustillo extraño, son tantos siglos ya ... Pero cuando se acostumbre, se lo garantizo, no querrá usted morder otra cosa. Creo que debo saber a chocolate negro con un ligero toque de guindilla, ¿no le parece? No sé, nunca me he

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-13934610279009202922008-11-16T17:14:00.004+01:002008-11-16T17:34:56.936+01:00

En la playa ví el esqueleto de un animal marinocomo las ruinas de una ciudad antigua.Todos decían que el tiempo había devorado su carne,pero yo supe que no había sido el tiempo, sino las gaviotas,porque estaban cebadas y sus plumas resplandecían de gusto,y ellas ya no eran capaces de levantar el vuelo.La gente miraba absorta al esqueleto del animal marinohasta que creció la marea y las olas se

A.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-6683622120546676012008-11-13T20:36:00.008+01:002008-11-13T23:42:55.525+01:00

Es un pueblo castellano como de vieja foto, pequeño y asomado a riscos que brillan salpicados de sal.Detrás de la iglesia, en una calle siempre solitaria, hay un patio rodeado por una tapia blanca. En esa tapia blanca no hay ninguna puerta. Una vez cada año, algunos jóvenes del pueblo dan un salto y se cuelan dentro del recinto. Rodean el pozo sin agua situado en el centro. Miran por el brocal y

A.noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-39206015018767360372008-11-10T07:04:00.006+01:002008-11-10T08:08:01.125+01:00

Tal y como, hablando de algunos comentadores de flickr, explica Bambo en su blog, corren tiempos internéticos de culto al ego.Para no quedarme atrás en esta tendencia, me he diseñado un posible escudo de armas que podría ser mi tarjeta de presentación cuando vaya por ahí, comentando por esos mundos virtuales.Es muy bonito, véase:Pinchando sobre la imagen se me ve a mí muy mona, con todas mis

A.noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-1440526319918937822008-11-07T22:18:00.009+01:002008-11-07T22:41:22.921+01:00

Nunca sabrás que cuando te ibas yo no cambiaba las sábanas.Esa noche dormía como si durmiera contigo y a la mañana siguiente mis pulmones estaban tan llenos de ti que, durante muchas horas, no necesitaba alimentarme. Pero antes de acostarme entre los pliegues que había dejado tu cuerpo, yo miraba por la ventana hacia la oscuridad salpicada de luces como soledades frías. Y pensaba, dónde estarás

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-42247466880028086842008-11-07T00:26:00.005+01:002008-11-07T20:11:13.329+01:00

Me gusta este vídeo, me gustan estos chicos, me encanta su coreografía. Parece que los hayan sacado de una boda de mis tiempos infantiles. Son auténticos, :-D

A.noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-17272436206514925662008-11-06T07:49:00.012+01:002008-11-06T17:25:01.814+01:00

No debiera yo citar a El País, puesto que me han censurado comentarios a algunas noticias siendo estos muy correctos, aunque al parecer no del gusto de los censores de comentarios. Censores monárquicos ellos. En fin...Sin embargo, merece la pena llamar la atención sobre el artículo de Juan Luis Cebrián publicado hoy, América vuelve a ser América en el cual el veterano periodista pone en práctica

A.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-32363624306242285862008-11-03T18:51:00.006+01:002008-11-03T19:13:37.068+01:00

Escóndete detrás de tus gafas de sol.La oscuridad no espera.¿Acaso hay algo que alguien en alguna parte pueda hacer por ti?Escóndete detrás de una catarata de palabras,de lugares comunes, de canciones mutiladasque son sólo letras y que prefieren, sin disimulo y sin la menor duda, deshacerse en excusas a deshacerse en música.Rómpete tú sin que nadie lo sepa,descoloca tu ira, tus recuerdos y el

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-18572461377697265132008-10-31T19:41:00.006+01:002008-10-31T20:21:51.354+01:00

Borbonadas aparte, esta noche es la noche en que se diluye la frontera entre el mundo de los muertos y el de los vivos. Aprovechen pues para saludar a amigos y familiares. Y pongan en práctica el siguiente conjuro: al llegar las doce escriban en un papel una lista con sus deseos más íntimos e inconfesables. Sí, valen los nombres propios (atención, caballeros, no olviden el mío: es Amelia). Doblen

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-46108945688284256522008-10-30T22:08:00.006+01:002008-10-31T18:00:38.891+01:00

Es cosa sabida desde hace años que su matrimonio es pura fachada, que su marido es, digamos, de aficiones distraídas y que ella se limita a guardar las apariencias como una buena profesional y eso. Ahora bien, resulta que eso es sí un matrimonio y, en cambio, las uniones legales entre dos personas del mismo sexo que se quieren y se respetan, no. Eso no es un matrimonio. Lo suyo sí, lo de los gays

A.noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-45593052596615384362008-10-29T23:15:00.003+01:002008-10-29T23:23:46.907+01:00

"Cuando emprendas tu viaje hacia Ítacadebes rogar que el viaje sea largo,lleno de peripecias, lleno de experiencias.No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,ni la cólera del airado Posidón.Nunca tales monstruos hallarás en tu rutasi tu pensamiento es elevado, si una exquisitaemoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.Los lestrigones y los cíclopesy el feroz Posidón no podrán

A.noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-44810156614386024592008-10-26T22:16:00.010+01:002008-10-26T23:46:44.903+01:00

Villarretuerta, 1 de Mayo de 1960.Querida Marlene:Me alegraré que al recibo de ésta te encuentres bien de salud y tan guapa. Yo bien, gracias a Dios. La Sole también bien, con sus juanetes y eso, pero ahí está, igual de gorda y de lustrosa que siempre, que mis buenos sudores me cuesta a mí mantenerla para que esté tan hermosa como ya sabes tú.Tiempos hace que quería yo mandarte unas letras, pero

A.noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-37279046469458983372008-10-25T17:17:00.005+02:002008-10-25T17:36:25.498+02:00

Una Venus de Botticelli que es un puzzle inacabado y una mini-máquina de escribir con un concierto de rock sobre sus teclas. Este es el cuadro-escultura-arquitectura que un amigo ha pintado-esculpido-construído para una servidora en exclusiva. Y me lo ha regalado, sí señor. Con dos cojones.Es uno de los regalos más bonitos que he recibido en mi vida y bien se merece este post.Los personajillos

A.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-66350000688643272902008-10-21T12:05:00.000+02:002008-10-20T22:51:22.172+02:00

Elle était si jolieQue je n'osais l'aimerElle était si jolieJe ne peux l'oublierElle était trop jolieQuand le vent l'emmenaitElle fuyait ravieEt le vent me disait...Elle est bien trop jolieEt toi je te connaisL'aimer toute une vieTu ne pourras jamaisOui mais elle est partieC'est bête mais c'est vraiElle était si jolieJe ne l'oublierai jamaisAujourd'hui c'est l'automneEt je pleure

A.noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-64377328814831153602008-10-19T00:39:00.006+02:002008-10-19T09:22:30.877+02:00

Yo no quería entrar en ese circo. A mí no me gustan los circos, nunca me gustaron, ni siquiera de niño. Yo sólo he visto a alguien que se parecía a ti en la cola de la taquilla y por eso me he acercado, pero, al verme, la gente de la fila ha empezado a increparme. Me han obligado a empujones a colocarme el último y a comprar una entrada cuando me ha tocado el turno.Ya dentro, te he buscado por

A.noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-73505530629021794982008-10-14T20:51:00.006+02:002008-10-14T21:53:48.051+02:00

Enroscado en los pies de esa mujer, hay un gato como una duda. Ella vuelve la cabeza hacia otro lado cuando tú la miras. Entonces el animal toma el protagonismo de los ojos y el último sol, desde detrás de ti, se refleja en sus pupilas de zafiro.Tú te acercas y el gato permite que le acaricies con la mano. La mujer abre su bolso. Saca un espejito y una barra de labios. A pesar de tu proximidad,

A.noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-39741216420604468442008-10-13T17:19:00.007+02:002008-10-13T21:47:16.640+02:00

Yo estuve en ese concierto. Ha llovido tanto desde entonces que, con el agua caída, se podría llenar el mar de la Mujer con Sombrero. Muchas cosas han cambiado, pero los amores cobardes siguen sin llegar a amores, ni el recuerdo los puede salvar, ni el mejor orador conjugar.Y ésta sigue siendo una de las canciones más bellas que se hayan escrito.Una mujer se ha perdidoconocer el delirio y el

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-1646304356164975362008-09-30T20:58:00.006+02:002008-10-01T19:55:52.256+02:00

La abuela se sienta todas las tardes frente a la ventana, a escribir sus cosas. Garabatea en el cuaderno y luego levanta la cabeza y se pone a hablar sola, dirigiéndose a una persona imaginaria a quien llama de diferentes maneras -tal vez se trata de varios hombres o tal vez los nombres se le confunden-; alguien con quien parece compartir recuerdos de los que en la familia no teníamos ni remota

A.noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-85402604329613964142008-09-21T09:49:00.012+02:002008-09-23T00:19:30.778+02:00

El señor Redondo se ha sentado en su banco habitual. Como todos los días, saca el periódico que lleva enrollado dentro del bosillo de la chaqueta, lo despliega y empieza a leerlo.Al señor Redondo hoy le duele el estómago. Tiene una úlcera que se le formó cuando aún estaba casado y que algunas mañanas, sin razón aparente, le recuerda de pronto su existencia.El señor Redondo se saca una pastilla de

A.noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-6779977456530637172008-09-11T07:42:00.010+02:002008-09-11T08:14:42.160+02:00

En el corazón de la ciénaga habita una niña.Suponemos -no estamos seguros- que los suyos la buscaron con gran insistencia. Que los sabuesos siguieron su rastro y que los hombres agitaron llamas de faroles por los caminos turbios, gritando su nombre. Que sus padres lloraron por las noches, asomados a los cristales de una casa en ruinas. Que todos la añoraron, al menos hasta que ella se empeñó en

A.noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-61999596362498665132008-09-09T07:43:00.003+02:002008-09-09T07:46:26.387+02:00

Un día que no tenía vino, el Arzobispo de Constantinopla bendijo una coca-cola light.La coca-cola light bendita se convirtió al instante en sangre de Cristo.Sangre de Cristo sin azúcar.Fue por eso que a Cristo le bajaron de golpe los niveles de glucosa y le dio una lipotimia.Desde las Alturas, cayó desmayado en una callejuela arrabalera y solitaria.Claro está que lo primero que hizo, en cuanto

A.noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-10640268.post-18464422877151879492008-09-07T10:08:00.012+02:002008-10-18T22:15:08.968+02:00

Me gusta estar sola y luego con gente.Me gusta reirme.Me gusta mi hija. No sólo la quiero más que a nadie por razones obvias. Es que además me cae bien.Me gustan las piedras. Tienen biografía, vibración, huellas de manos y tiempo. Y se puede aprender a escuchar y leer en ellas. Me gusta el ejercicio físico. Noto el subidón de endorfinas casi de inmediato. Me gusta jugar con la Wii. Deberían darme

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Del 9 de Septiembre al 30 de Octubre en Maremagnum, Barcelona.

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"Si puedes verme, ya estás muerto"(Chuck Norris)

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El jardín donde jugábamos era pequeño y cuadrado, como un tablero de parchís.En la esquina de la enredadera fue donde un día enterraste, después de un solemne funeral, a los indios y los vaqueros de plástico. Cavaste con el rastrillo y la pala de la playa, los ordenaste a todos en fila y, después de cubrirlos con una montañita de tierra, plantaste una cruz hecha con dos palos de helado . Así

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Un rey viajó a las montañas más lejanas, en los confines del reino, buscando una gran historia que diera sentido a sus días . Allí se asomó a cierto lago transparente y, en el fondo, descubrió a una joven que le miraba con curiosidad. Era tan bella y tan extraña que el rey ya no pudo apartar sus ojos de ella: supo con certeza que había encontrado al único y gran amor de su vida.Al cabo de un rato

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